Jeg holdt på å miste fergen til Skrova, der kusinen min skulle gifte seg, fordi dresskoene klemte og jeg måtte stoppe midt i fotgjengerfeltet for å snøre dem på nytt.
Da jeg endelig kom om bord, oppdaget jeg at slipsnålen lå igjen hjemme, så onkel Halvard rakte meg et strikket slips med et skjevt smil.
I kirken glitret bunadssølvet i skrått sollys, mens presten snakket varmt om hvordan de to hadde funnet hverandre i køen på Narvesen en regnværsdag.
Selv om stemningen var høytidelig, hvisket vi oss gjennom salmene, for kusinen min begynte å le hver gang brudgommen snudde seg for å sjekke at ringen fortsatt var i lommen.
Etterpå gikk vi i tog ned til brygga, der et gammelt båtnaust var pyntet med fiskegarn, markblomster og små lyslenker som fikk plankene til å se nyoljede ut.
Toastmasteren, som hadde øvd inn pauser som om han dirigerte et kor, holdt en presis innledning, og så kom talene som perler på en snor: rørende, pinlige, og akkurat passe lange.
Jeg tok ordet sent på kvelden; jeg fortalte om hytteturer der bruden alltid hadde ekstra ullsokker til alle, og om hvordan brudgommen en gang bar en hel sekk ved på ryggen for at vi skulle rekke solnedgangen på Reinebringen.
Da brudevalsen startet, slo bestemor, som ellers går med stokk, ring rundt paret og klappet i takt, og man glemte for et øyeblikk at gulvet gynget som en gammel båt.
Ute skrek måkene over fjorden, mens kokkene inne dekket på et overdådig kakebord som nevøene mine voktet som hauker.
Litt over midnatt, da lyset fortsatt var som en tidlig ettermiddag, dro noen fram trekkspillet, og plutselig danset vi alle mellom tørrfiskstativ og kaffekopper, så kaffeskvettene tegnet små stjerner på gulvet.
Da paret til slutt forsvant ut i en liten båt med fakler langs rekka, kjente jeg en søt flik av misunnelse, men mest av alt en ro som la seg som olje på vannet.
På vei hjem over sundet tenkte jeg at selv om ingenting gikk helt som planlagt, ble alt nettopp derfor uforglemmelig.