M-am mutat ieri într-un apartament micuț, aproape de Piața Obor, și încă miroase a vopsea proaspătă amestecată cu mirosul de vară încinsă.
Deși nu mi-a fost deloc ușor să urc cutiile pe scări, că liftul iar era blocat între etaje, m-am trezit zâmbind când am deschis ușa și am auzit cum scârțâie parchetul vechi.
Vecina de la doi, cu părul prins în batic, a apărut ca din senin cu un borcan de zacuscă și mi-a spus, ca o consolare, că „așa e la început, dar te obișnuiești repede”.
Am tras draperiile prăfuite, am deschis larg geamurile și, cât timp se aerisea, am început să potrivesc în minte unde-or sta cărțile, unde încape canapeaua, și dacă ficusul supraviețuiește la balcon.
Cutia cu farfuriile bunicii s-a clătinat periculos pe ultima treaptă, iar inima mi-a stat o clipă, dar am prins-o la timp și mi s-a luat o piatră de pe inimă.
A venit și tata cu bormașina, hotărât să prindă rafturile „să nu-ți pice-n cap”, însă instalația veche a scos scântei când am băgat prelungitorul în priză, așa că am decis să lăsăm meșterul să-și facă treaba a doua zi.
Până atunci, am făcut curat lună în bucătărie, am spălat pe fugă câteva pahare și am mâncat pe o cutie întoarsă, ca la picnic, în timp ce din stradă se auzea huruitul tramvaiului 21.
Spre seară, administratorul asociației a bătut în ușă, curios să știe „cine mai vine pe scara noastră”, și, după ce a povestit vreo trei zvonuri despre vecini, m-a anunțat că ședința de bloc e joia.
Când s-a lăsat răcoarea, am ieșit pe balcon cu o cană de ceai; am privit acoperișurile amestecate și norii care se topeau în roz, și m-a cuprins un fel de liniște pe care n-o mai simțisem de mult.
Mi-am dat seama că, oricât de obosită eram, m-am mutat nu doar cu lucruri, ci și cu obiceiurile mele: o carte deschisă pe brațul canapelei, lumina caldă a veiozei, promisiunea unui început pe care îl pot modela.