La veille du partiel de droit constitutionnel, Léa s'est installée au bout de la table de la cuisine, fiches bristol éparpillées comme un jeu de cartes fatigué.
Avait beau potasser depuis des semaines, la chronologie des arrêts lui filait encore entre les doigts.
Elle a coupé toutes les notifications, jurant que pas une vibration ne viendrait la faire dérailler.
Dehors, le voisin du dessus s'éclaircissait la voix à coups de saxophone; dedans, la cafetière ronronnait, et le temps, lui, s'évaporait.
Alors, plan B: elle a repris chaque thème à rebours, résumant en deux lignes, en lettres capitales dans sa tête, ce qu'il fallait absolument sauver du naufrage.
L'ont sauvée, ces minutes où l'on cesse de s'agiter pour simplement comprendre; la pyramide des normes s'est enfin emboîtée.
À minuit passé, lessivée mais tenace, elle est sortie marcher, histoire de remettre les idées à l'endroit sous les réverbères.
Le lendemain, à l'entrée de l'amphi, le trac lui a serré la gorge; pourtant, en voyant la première question, a su où elle allait.
A écrit sans lever le stylo, citant sobrement, argumentant sans s'éparpiller, comme si chaque paragraphe trouvait d'emblée sa place.
Quand la surveillante a dit "On ramasse", Léa n'a pas relu; a préféré garder intacte la musique intérieure de sa démonstration.
Sur le trottoir, un pain au chocolat brûlant à la main, elle a soufflé: le plus dur, finalement, n'était pas d'apprendre, mais d'accepter de savoir.